SOS logradouros da Estados Unidos da América - Uma ode à minha mãe

A minha mãe não sabe o que é a Internet, não imagina o que é um blogue - guarda ainda numa caixa pesada de plástico a sua Olivetti velhinha e não faz ideia que nos teclados de computador não é preciso fazer tanta força como no teclado AZERTY da máquina de escrever que lhe foi fiel durante anos e anos no seu serviço.
A minha mãe é uma velhota chata, resmungona, de cabelo muito comprido atado num carrapito, que vive no perímetro da Avenida Estados Unidos da América e Avenida de Roma há quase 40 anos, depois de ter deixado os montes da Beira Alta.
Mas se há coisa que a minha mãe gosta mesmo nesta vida são as árvores e os jardins da sua avenida, mesmo que o que reste deles, da sua grandeza dos anos 60, seja um quase nada, que ela contraria, vai contrariando, lançando sementes de flores coloridas nos canteiros nus, e colocando cactos nos coutos mortos das árvores que foram cortadas, sem que outras tivessem sido plantadas no seu lugar.
E vimo-la vacilar, pela primeira vez na vida, pensámos que morreria de tristeza, há uns dois anos, em pleno Natal, quando a minha mãe deixou de sair de casa para ir ao café das velhas e ao Pingo Doce com o seu carrinho das compras topo-de-gama, porque a Câmara lhe cortou mais de 50 árvores que tinham a sua idade, que envelheceram junto dela.
Recuperou, felizmente. E no Verão, ela vai com garrafões de 5 litros de água regar os espetos que foram plantados no lugar de choupos gigantescos, porque a autarquia pura e simplesmente nunca as regou.
A minha mãe ligou-me agora há pouco, aflita como só ela consegue estar por causa de um jardim, numa inquietude que quase sempre resulta em comprimidos de nitroglicerina por debaixo da língua.
Diz que as funcionárias da empresa subcontratada pela Câmara de Lisboa estão a arrancar tudo o que restava dos canteiros dos seus jardins - os jardins de Deus, como ela os chama, porque nascem, crescem, brotam sem que nenhuma mão humana se aviste por aquelas bandas. E enumera: arrancaram os acantos, as alteias, as jalapas, tudo o que restava.
Diz que ligou para o LX Alerta. Que lhe disseram que já conhecem o seu nº de telemóvel. Que hão-de responder (nunca respodem). Negaram-lhe também o acesso ao telefone do departamento de espaços verdes da CML.
A minha mãe não sabe o que é Internet e anda pelas ruas amparada por uma bengala. Tem gravadono telemóvel os números do Lx Alerta e da Polícia Municipal, esta última que nunca vem rebocar os carros que estão esacionados em cima do passeio e da passadeira, em frente à Segurança Social, mas que, porém, insiste em autuá-la quase todos os trimestres pela velhota teimar em dar os restos de pão seco aos pombos da rua.
Em 30 segundos de Google, nem tanto, descobri o dito número dos espaços verdes e telefonei à minha mãe para que ela o anotasse no bloco que fica na primeira gaveta da cozinha - o bloco dos números importantes.

Ninguém lhe vai dizer nada. Nem hoje, nem depois de amanhã. Seguramente, o vereador dos Espaços Verdes não irá plantar nada no sítio dos acantos, das alteias e das jalapas, onde há mais de dez anos que não existe rega - na minha infância arrefecíamos os dias quentes de Verão com a rega automática da cidade-jardim que me viu crescer.

Dentro de poucas semanas, os logradouros de um dos maiores Prémios Valmor da cidade de Lisboa (Avenida Estados Unidos da América nºs 12 a 40) serão uma reminescência do Alentejo, com palha queimada no chão. E, ao que parece, sem resistirem nos canteiros os Jardins de Deus que vão consolando a minha mãe.

E a minha mãe, que é uma velhota catita, vai morrendo aos poucos com a cidade.