<H4>Três visões poéticas de Lisboa. Descubra o que existe e o que já se foi. Paradoxalmente actuais.</H4>

"Lisboa. Uma fila de táxis esperava em frente da gare e ele disse a um dos motoristas: "leve-nos a passear". Nadine apertava-lhe o braço e dava gritos assustados, enquanto desciam em velocidade que parecia vertiginosa as ruas abruptas onde rangiam carros eléctricos. Uma cidade do sul, uma cidade ao mesmo tempo ardente e fresca que continha no horizonte a promessa do mar e do vento salgado varrendo-lhe as colinas. Era bela esta capital de coração tranquilo e desordenados altos e baixos com casas de cores frescas, e com os seus grandes e brancos barcos." (Simone de Beauvoir, em «Os Mandarins», 1954)

"Sexta-feira, 7 de Abril. Dia verdadeiramente magnífico. A cidade é arejada e limpa, de uma brancura resplandecente. cada rua tem praticamente a sua linha de carros eléctricos rápidos, de modo que, fazer aqui turismo é delicioso. Conseguimos referenciar-nos com facilidade, sabendo depressa como orientar-nos. Nem foi preciso voltar a bordo do Madeirense. Foi uma verdadeira graça. De tarde visitámos o Cemitério Inglês situado no alto de uma colina, na orla de um parque. É um local absolutamente deslumbrante, perfumado pelas flores, tão sombreado e verde num dia de tanto calor, que nos deixámos ficar um bom momento. Abrimos a gaiola de um pássaro que cantava junto do túmulo de Fielding, um gesto de pura piedade. À noite, tomámos o comboio para Sevilha." (Virginia Woolf)

"Nunca em nenhum país ouvi apelo mais melancólico, mais dilacerante que o de o amolador de lisboa. Anuncia a sua passagem tirando de um flauta de pã alguns sons de uma tristeza perturbadora, longos, incertos, e subitamente abafados num apelo agudo como uma canção ferida. O amolador assobia o seu desespero, sobretudo nas tardes calmosas quando o sol adormece as grandes árvores e uma brisa vítrea acaricia as calçadas. Dir-se-ia o último homem vivo acompanhado da sua mágoa numa cidade abandonada. E volto a ouvi-lo ao crepúsculo quando o ar retoma a sua transparência e começam a fumegar as árvores cheirosas. É, sem dúvida, a expressão mais acabada da saudade." (Mircea Eliade)

PF